Чтоб жизнь не выглядела скучной…
Свои стихи для публикации в районной газете Пётр Васильевич Долбик, живущий в Турино, присылает по почте, поэтому личное знакомство с ним все как-то не складывалось, при этом не покидало ощущение, что не только стихи, но и их автор заслуживают внимания. И вот недавно это упущение было исправлено, и от знакомства остались впечатления только приятные.
Свое первое стихотворение Пётр Васильевич, тогда еще Петя, написал, когда ему было лет 11. С тех пор с рифмой не расстается. Да, бывали перерывы, но потребность писать стихи все равно находила свой выход, и инженер по профессии оставался и инженером человеческих душ. «У меня привычка писать с оригинала, с натуры, — говорит Пётр Васильевич. — Какое-то наблюдение, деталь, сценка из жизни — и просто выскакивает строчка, она ведет за собой другую…» Кстати, повод, по которому было написано то самое первое стихотворение, Пётр Васильевич вспоминает с улыбкой. Дело в том, что его одноклассники обзавелись вредной привычкой — стали курить, и один из стариков, живших в деревне (а родом Пётр Долбик из Балашевич) менял им на табак куриные яйца. Эту ситуацию мальчишка подметил и изложил в сатирическом стихотворении, которое отправил то ли в «Піянер Беларусі», то ли в «Зорьку», сейчас уж и не вспомнит точно. Главное, что ответ был получен, но не совсем тот, на который рассчитывал начинающий поэт. Нет, в его поэтических способностях никто не сомневался, но стихотворение не напечатали, а посоветовали отдать в школьную стенгазету. В общем, решил деревенский парнишка с высокими материями завязывать, и снова потребность писать появилась не раньше чем лет через десять. «Правда, когда учился в средней школе № 2 Глуска, учитель литературы все время подшучивал, мол, вот увидишь — будешь ты стихи писать. Я вроде ничем склонности к поэзии тогда не выдавал, но, видимо, что-то он все-таки во мне рассмотрел», — говорит Пётр Васильевич.
После окончания института механизации сельского хозяйства в 1965 году Пётр Долбик два года отработал в далеком Казахстане, а вернувшись на родину, устроился в «Дружбу», затянула производственная рутина, и стало тем более не до стихов. «Может, и раньше бы продолжил занятия поэзией, но уж очень стеснялся, — говорит Пётр Васильевич и рассуждает дальше: — Ведь стихотворение написать — это не значит просто зарифмовать строчки, иногда приходится долго каждое слово обдумывать, шлифовать. Бывает, что слово пришло на ум, но я в нем не совсем уверен, тогда заглядываю в энциклопедический словарь уточнить значение, чтобы действительно получилось стихотворение, а не графоманство». Кстати, такую позицию туринского поэта я очень уважаю, не каждый, кто называет себя поэтом, понимает, что стихотворения — товар штучный, и потому нельзя их лепить, как дети лепят куличики.
«Почему я, человек технической профессии, пишу стихи? Может, потому, что с детства жадно, запоем читал книги, запас слов у меня был очень большой. Я иногда замечаю, что разговариваю с людьми рифмой. Хотя на самом деле стихи — это потребность души, и иногда они даже спасают от одиночества… Задумаешься о чем-нибудь, а потом выльешь горькие мысли в строчки — и легче становится».
Впрочем, пессимизм и уныние вообще не свойственны натуре Петра Васильевича, заметила я. Ведь, кроме того, что пишет стихи, он еще и активный участник художественной самодеятельности и, по собственному признанию, без песни не может прожить и дня, даже если нет репетиций, поет наедине с собой. Так что, Пётр Васильевич, будьте таким же энергичным и бодрым, продолжайте радовать нас и наших читателей своим творчеством, мы ждем от вас новых стихотворений.
Оксана ВАСИЛЕВСКАЯ
Фото Сергея РУДИНСКОГО
К читателю
Чтоб жизнь не выглядела скучной
В рутине дней, от дум плохих
Я предложить хочу стихи,
Что написал собственноручно.
Какой ни есть, я все ж поэт.
В них отзвуки почтенных лет —
Не предавать же их забвенью.
В селе, в несуетной тиши,
В раздумье и порой в сомненье
Пишу их просто для души.
Когда взыскательный читатель
Достойно, рифмы почитатель,
Оценит слог и мысль мою —
В душе я рад, я в ней пою,
Вновь увлекает меня муза,
В ночь сон снимает как рукой,
И лет не чувствую я груза,
Вмиг забывая про покой.
«Ну что ж, —сказал я, — все, читатель,
Теперь читай мои стихи».
И пусть простит меня издатель,
Коль намолол я чепухи.
Уяўленне
Мне здаецца, нібыта
Я радзіўся ў снапах:
Буйна-спелае жыта
Шалясцела ў руках,
Жыта мерна хрусцела:
Ўзмах сярпа, зноў узмах!
Маці толькі хацела
Адпачыць мо — і “Ах…”.
У снапах я радзіўся,
У жытнёвых снапах
На свет гэты з’явіўся,
Пахам жыта прапах.
Усё далей і далей
Тчэ жыццё маё шлях.
А жытнёвыя хвалі
Паўстаюць у вачах.
Думкі-мроі, ляціце
Па жыццёвых шляхах!
Нарадзіўся я ў жыце,
У жытнёвых снапах.
Прощание с иллюзиями
Порой тоски приходит час:
Душа моя, как в клетке тесной,
Во мне звучит седой роман
Взамен веселой звучной песни.
Давно душою я томлюсь
И угнетаюсь непризнаньем.
К признанью я всю жизнь стремлюсь,
Хоть обойден людским вниманьем.
Не стану чувства изливать,
И ни к чему вздыханья,
Пора иллюзиям сказать
«Прощайте!», но не «До свиданья!».
Искать карету впору мне,
В которой собирался Чацкий
Скакать, от всех наедине,
От одиночества, без ласки.
Куда скакать вот только мне?
Да й не нужны подсказки!
Где место счастью на земле?
Для моего — лишь в сказке.
Осенний блюз
Осень — пора раздумий и стихов,
Трудов насущных и волненья,
Когда природа — загляденье
В листве чарующей лесов.
И ничего, что будет слякоть,
Что будет ветер завывать,
Дождь будет лить и просто капать,
А мыслью тянешься в кровать.
Из-под пера выходят строки,
А душу наполняет грусть,
И я в раздумье одиноком
В былое мысленно влекусь.
Зварот да гледача
У маладым далёкім часе
Згубіў свой талент я ў калгасе.
Цяперь вось у ансамблі “Зносін”
Пяем і, спадзяюся, радасць гледачу прыносім.
І, паважаны наш глядач!
Ты ўжо нас крышачку прабач,
Калі спяваем дзесь з “памаркай”:
Гады прайшлі даволі шпарка,
Яны нібыта праляцелі,
Можа, й не так, як мы б хацелі,
Але пра іх мы забываем,
Як разам голасна спяваем.
Прызнаюся, глядач наш мілы,
Што нас тады нібыта крылы
Нясуць па сонечным улонні,
Калі нам плешчуць у далоні.
Няхай хоць кожны з нас аматар,
Не, нам не трэба спачуваць.
Нам жа так хочацца спяваць,
Каб быў ва ўсіх настрой прыўзняты.
Пётр ДОЛБІК, а/г Турыно