Творчество наших читателей
Светлану Григорьевну Бреус из Глуска многие знают как педагога. Действительно, она несколько десятилетий учила детей Маковичской школы русскому языку и литературе. Так же давно Светлана Бреус пишет стихи, в последнее время размещает их в интернете, где получает хорошие отзывы. Впрочем, это не удивительно, ведь Светлана Григорьевна — филолог, литератор, без преувеличения, с большой буквы. Предлагаем познакомиться с ее творчеством и читателям нашей газеты.
Наставник
Какое слово емкое — учитель,
Пожалуй, нет весомее его.
Великих знаний сторож и хранитель,
И верный паж призванья своего.
У каждого есть в жизни свой Учитель,
Чей светлый образ освещает путь,
Кого в душе своей благодарите,
Кого, быть может, больше не вернуть…
Как здорово, что слово есть — любимый,
И как прекрасно быть учителем — таким!
Он в сердце каждом бережно хранимый,
Как было интересно рядом с ним!
Ему вы смело доверяли тайны,
Секретами делились с детских лет.
А чьи глаза бывали так печальны?
И в чьих глазах любви лучился свет?
Да, долг учителя не только сумма знаний,
И теми баллами заполнен Интернет,
Учитель знающий — основа начинаний.
Наставник — выше званья всё же нет!
С наукой подружиться он поможет
И на вопрос сложнейший даст ответ,
В дилеммах жизни разобраться сможет
И убедит: проблем неразрешимых — нет.
Ему ты доверяешь без сомненья,
За ним пойдешь на самый край земли,
По зову сердца и души веленью
Идти легко и просто — вместе с ним.
Так пусть в веках не меркнет это слово
И не утратит смысла своего.
Наставник — светлых помыслов основа,
Значительней — нет в мире ничего.
Поэзия — болезнь
Поэзия, как ты ни посмотри, болезнь.
Или наркотик — как кому удобно:
В ней что-то наркотическое есть,
Ведь без нее не дышится свободно.
Поэт — неизлечимый наркоман,
Его наркотик — это рифмы, строчки…
Возможно, сей недуг — самообман,
И он продлится до последней точки.
Мешать ему не стоит и не надо —
Он не творит у мира на виду,
Писать не бросит он и на пороге ада,
Скорей всего, не сдастся и в аду.
Отнять перо — не значит лишить мысли,
А на нее не наложить запрет.
Слова без мысли в воздухе повисли б,
Бороться с нею в мире средства нет.
В поэзии едины мысль и слово,
И если все-таки поэзия — болезнь,
Вполне возможно, что она основа
Всего того, что на планете этой есть…
Ночь
Ночь укрыла землю мягким пледом,
Купол неба — в переливах звезд,
Они вышли с месяцем-соседом
На ночной, до первой зорьки, пост.
На диване дремлет кот клубочком,
Нос уткнув в пушистый рыжий хвост.
И белеют флоксы за окошком,
Вытянувшись к звездам в полный рост.
Не играет ветер с веткой ивы —
Он затих, коснувшись ее ног.
Не резвятся птички шаловливо,
Песик-сторож на крылечке лег.
И умолк уставший хор лягушек
В теплом, с легоньким парком, пруду,
Редким соло резвая квакушка
Неожиданно нарушит тишину.
Легкий пар тот, цвета перламутра,
Спрячет ото всех мое окно
И исчезнет, лишь наступит утро,
Каплями осевши на стекло.
Все объято нежной сонной негой
И застыло в прелести немой.
День и ночь, как альфа и омега,
Цепью жизни связаны одной…
Осень жизни
Как годы сыплются осенним листопадом!
Я закружилась в круговерти пестрых дней —
И не заметила, что осень уже рядом,
Зовет пройтись по желтизне аллей.
И я послушно побреду за нею,
Шурша опавшею ко времени листвой,
Кленовый лист дыханием согрею,
Поглажу ствол березки золотой.
Вот ветерок качает паутинку,
Что серебром осела в волосах.
Мне осень стелет золотом тропинку,
Кладет на плечи листьев кружева.
Я улыбнусь в ответ на зов осенний,
Но не ускорю торопливо шаг.
Ты, время, не гони, ты чуть помедли,
Я знаю, время: ты великий маг.
Мне ни к чему спешить, еще успею…
Как грустно, что за осенью — зима.
Теплом осенним душу обогрею —
И в осень жизни я войду сама…
