Светлану Григорьевну Бреус из Глуска многие знают как педагога. Действительно, она несколько десятилетий учила детей  Маковичской школы русскому языку и литературе. Так же давно Светлана Бреус пишет стихи, в последнее время размещает их в интернете, где получает хорошие отзывы. Впрочем, это не удивительно, ведь Светлана Григорьевна — филолог, литератор, без преувеличения, с большой буквы. Предлагаем познакомиться с ее творчеством и читателям нашей газеты.

Наставник

Какое слово емкое — учитель,

Пожалуй, нет весомее его.

Великих знаний сторож и хранитель,

И верный паж призванья своего.

 У каждого есть в жизни свой Учитель,

Чей светлый образ освещает путь,

Кого в душе своей благодарите,

Кого, быть может, больше не вернуть…

 Как здорово, что слово есть — любимый,

И как прекрасно быть учителем — таким!

Он в сердце каждом бережно хранимый,

Как было интересно рядом с ним!

 Ему вы смело доверяли тайны,

Секретами делились с детских лет.

А чьи глаза бывали так печальны?

И в чьих глазах любви лучился свет?

 Да, долг учителя не только сумма знаний,

И теми баллами заполнен Интернет,

Учитель знающий — основа начинаний.

Наставник — выше званья всё же нет!

 С наукой подружиться он поможет

И на вопрос сложнейший даст ответ,

В дилеммах жизни разобраться сможет

И убедит: проблем неразрешимых — нет.

Ему ты доверяешь без сомненья,

За ним пойдешь на самый край земли,

По зову сердца и души веленью

Идти легко и просто — вместе с ним.

 Так пусть в веках не меркнет это слово

И не утратит смысла своего.

Наставник — светлых помыслов основа,

Значительней — нет в мире ничего.

Поэзия — болезнь

Поэзия, как ты ни посмотри, болезнь.

Или наркотик — как кому удобно:

В ней что-то наркотическое есть,

Ведь без нее не дышится свободно.

Поэт — неизлечимый наркоман,

Его наркотик — это рифмы, строчки…

Возможно, сей недуг — самообман,

И он продлится до последней точки.

Мешать ему не стоит и не надо —

Он не творит у мира на виду,

Писать не бросит он и на пороге ада,

Скорей всего, не сдастся и в аду.

Отнять перо — не значит лишить мысли,

А на нее не наложить запрет.

Слова без мысли в воздухе повисли б,

Бороться с нею в мире средства нет.

В поэзии едины мысль и слово,

И если все-таки поэзия — болезнь,

Вполне возможно, что она основа

Всего того, что на планете этой есть…

Ночь

Ночь укрыла землю мягким пледом,

Купол неба — в переливах звезд,

Они вышли с месяцем-соседом

На ночной, до первой зорьки, пост.

На диване дремлет кот клубочком,

Нос уткнув в пушистый рыжий хвост.

И белеют флоксы за окошком,

Вытянувшись к звездам в полный рост.

 Не играет ветер с веткой ивы —

Он затих, коснувшись ее ног.

Не резвятся птички шаловливо,

Песик-сторож на крылечке лег.

 И умолк уставший хор лягушек

В теплом, с легоньким парком, пруду,

Редким соло резвая квакушка

Неожиданно нарушит тишину.

 Легкий пар тот, цвета перламутра,

Спрячет ото всех мое окно

 И исчезнет, лишь наступит утро,

Каплями осевши на стекло.

 Все объято нежной сонной негой

И застыло в прелести немой.

День и ночь, как альфа и омега,

 Цепью жизни связаны одной…

 Осень жизни

     Как годы сыплются осенним листопадом!
Я закружилась в круговерти пестрых дней —
И не заметила, что осень уже рядом,
Зовет пройтись по желтизне аллей.
И я послушно побреду за нею,
Шурша опавшею ко времени листвой,
Кленовый лист дыханием согрею,
Поглажу ствол березки золотой.
Вот ветерок качает паутинку,
Что серебром осела в волосах.
Мне осень стелет золотом тропинку,
Кладет на плечи листьев кружева.
Я улыбнусь в ответ на зов осенний,
Но не ускорю торопливо шаг.
Ты, время, не гони, ты чуть помедли,
Я знаю, время: ты великий маг.
Мне ни к чему спешить, еще успею…
Как грустно, что за осенью — зима.
Теплом осенним душу обогрею —
И в осень жизни я войду сама…