Свои стихи для публикации в районной газете Пётр Васильевич Долбик, живущий в Турино, присылает по почте, поэтому личное знакомство с ним все как-то не складывалось, при этом не покидало ощущение, что не только стихи, но и их автор заслуживают внимания. И вот недавно это упущение было исправлено, и от знакомства остались впечатления только приятные.

Свое первое стихотворение Пётр Васильевич, тогда еще Петя, написал, когда ему было лет 11. С тех пор с рифмой не расстается. Да, бывали перерывы, но потребность писать стихи все равно находила свой выход, и инженер по профессии оставался и инженером человеческих душ. «У меня привычка писать с оригинала, с натуры, — говорит Пётр Васильевич. — Какое-то наблюдение, деталь, сценка из жизни — и просто выскакивает строчка, она ведет за собой другую…» Кстати, повод, по которому было написано то самое первое стихотворение, Пётр Васильевич вспоминает с улыбкой. Дело в том, что его одноклассники обзавелись вредной привычкой — стали курить, и один из стариков, живших в деревне (а родом Пётр Долбик из Балашевич) менял им на табак куриные яйца. Эту ситуацию мальчишка подметил и изложил в сатирическом стихотворении, которое отправил то ли в «Піянер Беларусі», то ли в «Зорьку», сейчас уж и не вспомнит точно. Главное, что ответ был получен, но не совсем тот, на который рассчитывал начинающий поэт. Нет, в его поэтических способностях никто не сомневался, но стихотворение не напечатали, а посоветовали отдать в школьную стенгазету. В общем, решил деревенский парнишка с высокими материями завязывать, и снова потребность писать появилась не раньше чем лет через десять. «Правда, когда учился в средней школе № 2 Глуска, учитель литературы все время подшучивал, мол, вот увидишь — будешь ты стихи писать. Я вроде ничем склонности к поэзии тогда не выдавал, но, видимо, что-то он все-таки во мне рассмотрел», — говорит Пётр Васильевич.

После окончания института механизации сельского хозяйства в 1965 году Пётр Долбик два года отработал в далеком Казахстане, а вернувшись на родину, устроился в «Дружбу», затянула производственная рутина, и стало тем более не до стихов. «Может, и раньше бы продолжил занятия поэзией, но уж очень стеснялся, — говорит  Пётр Васильевич и рассуждает дальше: — Ведь стихотворение написать — это не значит просто зарифмовать строчки, иногда приходится долго каждое слово обдумывать, шлифовать. Бывает, что слово пришло на ум, но я в нем не совсем уверен, тогда заглядываю в энциклопедический словарь уточнить значение, чтобы действительно получилось стихотворение, а не графоманство». Кстати, такую позицию туринского поэта я очень уважаю, не каждый, кто называет себя поэтом, понимает, что стихотворения — товар штучный, и потому нельзя их лепить, как дети лепят куличики.

«Почему я, человек технической профессии, пишу стихи? Может, потому, что с детства жадно, запоем читал книги, запас слов у меня был очень большой. Я иногда замечаю,  что разговариваю с людьми рифмой. Хотя на самом деле стихи — это потребность души, и иногда они даже спасают от одиночества… Задумаешься о чем-нибудь, а потом выльешь горькие мысли в строчки — и легче становится».

Впрочем, пессимизм и уныние вообще не свойственны натуре Петра Васильевича, заметила я. Ведь, кроме того, что пишет стихи, он еще и активный участник художественной самодеятельности и, по собственному признанию, без песни не может прожить и дня, даже если нет репетиций, поет наедине с собой. Так что, Пётр Васильевич, будьте таким же энергичным и бодрым, продолжайте радовать нас и наших читателей своим творчеством, мы ждем от вас новых стихотворений.

Оксана ВАСИЛЕВСКАЯ

Фото Сергея РУДИНСКОГО

К читателю

Чтоб жизнь не выглядела скучной

В рутине дней, от дум плохих

Я предложить хочу стихи,

Что написал собственноручно.

Какой ни есть, я все ж поэт.

В них отзвуки почтенных лет —

Не предавать же их забвенью.

В селе, в несуетной тиши,

В раздумье и порой в сомненье

Пишу их просто для души.

Когда взыскательный читатель

Достойно, рифмы почитатель,

Оценит слог и мысль мою —

В душе я рад, я в ней пою,

Вновь увлекает меня муза,

В ночь сон снимает как рукой,

И лет не чувствую я груза,

Вмиг забывая про покой.

«Ну что ж, —сказал я, — все, читатель,

Теперь читай мои стихи».

И пусть простит меня издатель,

Коль намолол я чепухи.

Уяўленне

Мне здаецца, нібыта

Я радзіўся ў снапах:

Буйна-спелае жыта

Шалясцела ў руках,

Жыта мерна хрусцела:

Ўзмах сярпа, зноў узмах!

Маці толькі хацела

Адпачыць мо — і “Ах…”.

У снапах я радзіўся,

У жытнёвых снапах

На свет гэты з’явіўся,

Пахам жыта прапах.

Усё далей і далей

Тчэ жыццё маё шлях.

А жытнёвыя хвалі

Паўстаюць у вачах.

Думкі-мроі, ляціце

Па жыццёвых шляхах!

Нарадзіўся я ў жыце,

У жытнёвых снапах.

Прощание с иллюзиями

Порой тоски приходит час:

Душа моя, как в клетке тесной,

Во мне звучит седой роман

Взамен веселой звучной песни.

Давно душою я томлюсь

И угнетаюсь непризнаньем.

К признанью я всю жизнь стремлюсь,

Хоть обойден людским вниманьем.

Не стану чувства изливать,

И ни к чему вздыханья,

Пора иллюзиям сказать

«Прощайте!», но не «До свиданья!».

Искать карету впору мне,

В которой собирался Чацкий

Скакать, от всех наедине,

От одиночества, без ласки.

Куда скакать вот только мне?

Да й не нужны подсказки!

Где место счастью на земле?

Для моего — лишь в сказке.

Осенний блюз

Осень — пора раздумий и стихов,

Трудов насущных и волненья,

Когда природа — загляденье

В листве чарующей лесов.

И ничего, что будет слякоть,

Что будет ветер завывать,

Дождь будет лить и просто капать,

А мыслью тянешься в кровать.

Из-под пера выходят строки,

А душу наполняет грусть,

И я в раздумье одиноком

В былое мысленно влекусь.

Зварот да гледача

У маладым далёкім часе

Згубіў свой талент я ў калгасе.

Цяперь вось у ансамблі “Зносін”

Пяем і, спадзяюся, радасць гледачу прыносім.

І, паважаны наш глядач!

Ты ўжо нас крышачку прабач,

Калі спяваем дзесь з “памаркай”:

Гады прайшлі даволі шпарка,

Яны нібыта праляцелі,

Можа, й не так, як мы б хацелі,

Але пра іх мы забываем,

Як разам голасна спяваем.

Прызнаюся, глядач наш мілы,

Што нас тады нібыта крылы

Нясуць па сонечным улонні,

Калі нам плешчуць у далоні.

Няхай хоць кожны з нас аматар,

Не, нам не трэба спачуваць.

Нам жа так хочацца спяваць,

Каб быў ва ўсіх настрой прыўзняты.

Пётр ДОЛБІК, а/г Турыно